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lunes, 27 de junio de 2011

COMO AGUA para lavar el cuore



Poema Amor De Tarde de Mario Benedetti

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cuatro
y acabo la planilla y pienso diez minutos
y estiro las piernas como todas las tardes
y hago así con los hombros para aflojar la espalda
y me doblo los dedos y les saco mentiras.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cinco
y soy una manija que calcula intereses
o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas
o un oído que escucha como ladra el teléfono
o un tipo que hace números y les saca verdades.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las seis.
Podrías acercarte de sorpresa
y decirme “¿Qué tal?” y quedaríamos
yo con la mancha roja de tus labios
tú con el tizne azul de mi carbónico.





domingo, 26 de junio de 2011

SAY, SAY SAY , Michael Jackson- ilustración, Valle C




say say say
what you want
but don't play games
with my affection
take take take
what you need
but don't leave me
with no direction

all alone
i sit home by the phone
waiting for you, baby
through the years
how can you stand to hear
my pleading for you
you know i'm cryin
oo oo oo oo oo

(now) go go go
where you want
but don't leave me
here forever
you you you stay away
so long girl, i see you never

what can i do, girl
to get through to you
cause i love you baby
standing here
baptized in all my tears
baby through the years
you know i'm cryin
oo oo oo oo oo
You never ever worry
and you never shed a tear
you're sayin that my love aint real
just look at my face these tears aint dryin'
You you you
can never say
that im not the one
who really loves you
i pray pray pray, everyday
that you'll see things
girl like i do
What can i do, girl
to get through to you
cause i love you baby
standing here
baptized in all my tears
baby through the years
you know im crying
oo oo oo oo oo
Say say say...
(repeat and fade out)

Fuente: musica.com
Michael Jackson



miércoles, 8 de junio de 2011

AULLIDO (frag., Allen Ginsberg) - imagen, Híbrido3, Valle Camacho


Vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas,
arrastrándose por las calles de los negros al amanecer en busca de un colérico pinchazo,
hipsters con cabezas de ángel ardiendo por la antigua conexión celestial con el estrellado dínamo de la maquinaria nocturna,
que pobres y harapientos y ojerosos y drogados pasaron la noche fumando en la oscuridad sobrenatural de apartamentos de agua fría, flotando sobre las cimas de las ciudades contemplando jazz,
que desnudaron sus cerebros ante el cielo bajo el El y vieron ángeles mahometanos tambaleándose sobre techos iluminados,
que pasaron por las universidades con radiantes ojos imperturbables alucinando Arkansas y tragedia en la luz de Blake entre los maestros de la guerra,
que fueron expulsados de las academias por locos y por publicar odas obscenas en las ventanas de la calavera,
que se acurrucaron en ropa interior en habitaciones sin afeitar, quemando su dinero en papeleras y escuchando al Terror a través del muro,
que fueron arrestados por sus barbas púbicas regresando por Laredo con un cinturón de marihuana hacia Nueva York,
que comieron fuego en hoteles de pintura o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o sometieron sus torsos a un purgatorio noche tras noche,
con sueños, con drogas, con pesadillas que despiertan, alcohol y verga y bailes sin fin,
incomparables callejones de temblorosa nube y relámpago en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todo el inmóvil mundo del intertiempo,
realidades de salones de Peyote, amaneceres de cementerio de árbol verde en el patio trasero, borrachera de vino sobre los tejados, barrios de escaparate de paseos drogados luz de tráfico de neón parpadeante, vibraciones de sol, luna y árbol en los rugientes atardeceres invernales de Brooklyn, desvaríos de cenicero y bondadosa luz reina de la mente,
que se encadenaron a los subterráneos para el interminable viaje desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de ruedas y niños los hizo caer temblando con la boca desvencijada y golpeados yermos de cerebro completamente drenados de brillo bajo la lúgubre luz del Zoológico
,<

domingo, 5 de junio de 2011

SEÑALES. poema, Hay señales, (frag.) de Luis Felipe Comendador (Voces del Extremo) ilust., Valle C.



HAY SEÑALES que alumbran un disparo,
gestos de pita para domar un cuello,
canallas de redoma dispuestos al ajuste,
cien cuchillos mellados que en su óxido contienen
la gangrena,
un sicario de números jugando a ser Damocles,
alguna sumisión
y unas panteras dispuestas a atacar y a hacer un
muerto...

Hay señales que despiertan el miedo justo al
alba,
cuando abro los ojos...
las miro anonadado
y decido no verlas por si el minuto próximo
ya no fuese preciso...
pero noto aquí adentro su empuje de monedas,
veo en la claraboya de los ojos su cernirse de
deudas,
me espanto sin gritar,
sin hacer gestos,
sin moverme siquiera de este lugar absurdo donde
caerán las bombas...


jueves, 2 de junio de 2011

LA VOZ DEL HOMBRE PREMIADO, LA MUSA Y EL VIEJO YONKI. foto, Patti Smith y William Burroughs



el artista usa su confianza como una prenda sagrada. llega a lo real entre el ritual y el resultado. su escudo de arte.. tan ligero como la membrana de un ala. tan pesada como las mangas de algunos caballeros. el artista rinde homenaje a los guardianes, se inclina ante el pueblo de la reina. que contiene en su interior la fiesta fabulosa del ritual. de la quema de maíz para la coronación de los ritos de la primavera. su mente se distrae y regresa armado con crisantemos. los hilos de su abrigo elaborado como por fuerza motriz sobre la superficie de su piel. las escamas que impregnan el aire como la nieve. los espectadores y los momentos preciosos todos son uno en la fuente de la memoria colectiva. y en los momentos más raros aún antes de la memoria. después de lo cual todo vuelve a las tareas diarias. el artista intérprete o ejecutante exhala hasta la náusea y da gracias doblando su abrigo en lo más recóndito de su ser mutable.
Patti Smith



miércoles, 1 de junio de 2011

Conversación contigo y con Séneca. PEQUEÑAS CONVERSACIONES, Rafael Saravia, Amargord ediciones




NUNCA PUDO APAGARSE ESE ROJO;
pero eso ya es cosa de mirar atrás,
cernirse sobre las manillas
o clamar un beso de papel albal.


sin embargo, tan de rancio me tengo,
tan así nos encontramos,
que hubiesen dado ganas de calarnos a oscuras,
(a pesar de todos nuestros atajos)
sentir que ya, después de cada cena,
nos falta un pedacito de hierro
para asumir el centro, dolor vesicular,
mérito tras mérito cubierto de fieltro rojo.




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