MARÍA DE LOS NIÑOS. Virgen de Guadalupe, collage- obra del grupo de Primaria de Jesuítas, de la mano de la señorita Merino.

DIARIO DE UN NÁUFRAGO (dibujo, Valle Camacho, 1998) - poema, E. Bunbury -música, WIM MERTENS

Los restos del naufragio

quedaron esparcidos,

o desaparecidos, o rotos.



Nos queda el presente que

ya es suficiente, y no nos debe faltar.



Nos queda la suerte,

que si se balancea un poco,

nos puede tocar.



Nos queda Oaxaca, peyote,

san pedro y amigos,

que no nos quieren cambiar.



Nos quedan canciones

que llenen los corazones,

sobre todo las de los demas.



Nos queda el mar y un buen pescado,

que comer a tu lado,

y eso sólo sera si vuelves, claro.



Los restos del naufragio

quedaron esparcidos,

o desaparecidos, o rotos.



Nos queda Leonard Cohen,

Tom Waits y Nick Cave.

Jaime, Santiago, el Loco y Andrés.

Charly, Fito, Spinetta, Érica,

Andrea y, cómo no, esa mi Julieta.



Nos queda Benarés, Marrakech,

Cadiz, Buenos Aires,

y Santo Domingo, si nos dejan volver.

Las señoritas que aun no conocemos.



Nos queda la plaza cuando la gente se vaya.



Nos queda el mar y un buen pescado,

que comer a tu lado,

y eso sólo sera si vuelves, claro.



Los restos del naufragio

quedaron esparcidos,

o desaparecidos, o rotos.

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EL ADMIRADO Y MIL VECES ESCUCHADO EN MI BLOG, CON SU PERMISO Y SIEMPRE AGRADECIDA POR SU ARTE,
WIM MERTENS VIENE A lOGROÑO Y YA TENGO RESERVADA MI BUTACA... BIENVENIDO, WELCOME, BIENVENUE !!

EL GATO QUE SE COMIÓ UN PEZ, texto & imagen, Valle Camacho- Híbrido 8 ( colección HÍBRIDOS) 2011

si tienes un cuadro que pintar
un gato que cuidar
y la comida preparar
no descuides el pescado
porque viene el gato malvado
y la puede preparar...

A LA MEMORIA DE LOS PECES, Adriana Bañares - imagen, Fósil, Valle C

Pongamos que la ironía es posmoderna.
La muerte
romántica.
El miedo al vacío
barroco.
Tu historia hasta el altar, sirena
canónica.
Y la amnesia, te pregunto, sirena
antes de que pasen los segundos
dime dónde se encaja la amnesia
dónde se encajan engranadas las cadenas
dónde se pierden las palabras que llegan
al vacío de una mente que no recuerda.

CUMBRES BORRASCOSAS, Emily Brontë, frg. cap. XXXV - imagen colección Polaroids.

Al alejarme, di un rodeo para pasar al lado de la iglesia. Observé cuánto había avanzado en siete meses la progresiva ruina del edificio. Más de una ventana ostentaba negros agujeros en lugar de cristales, y aquí y allá sobresalían pizarras sobre el alero, desgastado por las lluvias del otoño.

A poco, vi las tres lápidas sepulcrales, colocadas en un terraplén, cerca del páramo. La del centro estaba amarillenta y cubierta de matojos, la de Linton tan sólo ornada por el musgo y la hierba que crecían a su pie, y la de Heathcliff completamente desnuda.

Yo me detuve allí, cara al cielo sereno. Y siguiendo con los ojos el vuelo de las libélulas entre las plantas silvestres y las campanillas, y oyendo el rumor de la suave brisa entre el césped, me admiré de que alguien pudiera atribuir inquietos sueños a los que descansaban en tan quietas tumbas.